Los miércoles por la mañana tengo una clase que se llama English Language in Context. La asignatura la imparten varios profesores a lo largo del curso, y cada uno se encarga de desarrollar un determinado aspecto del idioma(inglés, se entiende) en un contexto específico. Ayer le tocó el turno a la profesora Page, H. Page. Hasta aquí todo bien. Se trata de una persona que arrastra cierta reputación como lingüista en la universidad, así que tenía curiosidad por conocerla.Cuando la señora Page llegó, se acomodó, y paseó una mirada tranquila, experimentada, por toda la clase: una mujer con tablas cuyas maneras anunciaban una clase amena e interesante. Sin embargo, algo inesperado ocurrió en el momento en que, como es costumbre en esta universidad en el primer día de clase, se hicieron las presentaciones. Cuando ésta mujer lo hizo dijo llamarse Hannah Page. Es una profesora, como digo, bastante buena, habituada a grupos de extranjeros, por lo que su dicción es clara y pausada. Así que, cuando pronunció su nombre lo hizo despacio y vocalizando suavemente, lo que en una transcripción fonética sonaría como Jan-na Peich. Efectivamente, al oír su nombre completo de una forma tan sonoramente familiar se activó un resorte en mi cabeza y la respuesta al estímulo llegó como un rayo a la boca en forma de pequeña explosión incontenible. En ese momento me alegré de que en este país no se estile lo del segundo apellido, porque si Mrs Page llega a decir  que su apellido materno era Gromenauer,  me mata.

Cuando me tocó el turno me hubiera gustado decirle,físicamente, moralmente, diplomáticamente, que no me llamaba trigo por no llamarme Rodrigo, que nací después de los dolores, a orillas de dos bonitos lagos, lago negro, lago blanco, y que era aficionado a la Historia, particularmente interesado en la caidita de Roma;que en España trabajaba para la Meretérica, donde llevaba más años que la puerta; que no tenía novia porque estaba la cosa mu mala, y que ligaba menos que Torrebruno en Melrose Place, aún teniendo más peligro que Alf en un anuncio de Whiskas; que sin embargo estuve casado hasta hace poco, pero que la maté en agosto, la caló apretaba (una mala tarde la tiene cualquiera), y que mi compañero de al lado, un estudiante soberbio, me había llamado croata, así que estaba más enfadado que el casero del Fugitivo.

Todo esto me hubiera gustado decirle, pero no pude,no pude,no pude.Y lo más triste de todo es que, atestada como está la universidad de españoles, en esta clase soy el único gallego, por lo que no fue posible compartir la gracieta con ningún compatriota cobarde, me cago en mis muelas.

En fin, que os vaya bien, aquí me quedo de imaginaria…

A mi juicio,lo peor que se puede decir de un museo de historia natural es que, por regla general(creo), pesa más el componente histórico que el natural. Vamos, que en estos lugares está todo muerto. Durante todo el recorrido se suceden salas de mamíferos muertos, aves muertas,reptiles muertos…, reproducciones disecadas que transmiten más bien poco, y que en mi caso se refleja en la devolución de la misma mirada con la que me observa el bicho o bicha que reposa detrás del cristal. Sin embargo, tengo que reconocer que éste museo en particular tiene ciertas características (además del edificio en sí, que no describiré porque no sabría) que lo convierten en un museo simpático. Nada más entrar te recibe un esqueleto de dinosaurio descomunal que extiende su impresionante envergadura a lo largo de toda una sala gigantesca, la cual es el punto de acceso  a las cuatro zonas en que está dividido el museo:

Zona Azul: Espacio reservado para los grandes mamíferos. Desgraciadamente, la sala donde se encuentra uno de los principales atractivos del museo, una reproducción de una ballena azul junto a otros grandes animales, estaba cerrada.Cáscaras.Aún así la visita a la época de los grandes lagartos está bastante entretenida, con T-Rex móvil incluído.

Zona Naranja: Plantas de todo tipo, tamaño y color. Para mi sorpresa, me pareció bastante interesante. Parece ser que existen ciertas plantas, del tamaño de Alaska, que se alimenta de pequeños vertebrados.Ratones principalmente.Curioso. También me gustó el troncho de secuoya gigante que tienen colocado en el piso superior de la nave principal. Hay una foto por ahí abajo.

Zona Roja: Explicación del funcionamiento de las fuerzas de la naturaleza. Todo muy didáctico, con muchas fotos, maquetas, proyecciones y multitud de rincones para tocar, mirar y experimentar en general. Hay hasta una plataforma decorada a modo de tienda oriental donde cada pocos minutos puedes asistir( y vivir) a la simulación de un terremoto de pequeña escala.

Zona Verde: Con el genérico nombre de Ecología de la Tierra, ésta zona engloba todos los animales disecados de tierra, mar o aire que uno pueda imaginar. Como he dicho al inicio, un poco tristón ver a tanto animal muerto ( o peor, muerto y estático, y simulando vida), pero bueno, en conjunto, está entretenido.

En resumen, el Museo de Historia Natural de Londres es un lugar para pasar un rato agradable y donde los niños pueden disfrutar a lo grande (parezco un puto anuncio) mirando y toqueteándolo todo. Más allá de eso, si a uno lo que le gusta no es precisamente los museos sino la arquitectura, también merece la pena acercarse a echar un vistazo. Y luego está el precio, claro, competitivo como ninguno.

Desde mi llegada el lunes pasado he estado un poco ocupado en labores básicas de reaclimatación al medio: comprando comida,entregando trabajos,asistiendo a las primeras clases, cambiando las que no me convencían demasiado, pagando el económico alojamiento (que me querían cobrar dos veces, espabilaos),comenzando la búsqueda de curro, etc. Si a ésto unimos el hecho de que esta mañana me ha tocado realizar una prueba de gramática inglesa (regular,nada más), la verdad es que he estado un poco desligado de lo que viene siendo la realidad circundante.

Por eso hasta hace un rato no me he enterado del horrible terremoto ocurrido en Haití. Al terminar el examen me he dirigido hacia la biblioteca a buscar El País, el único diario español disponible, esperando con ansiedad leer,como cada día en los últimos meses, los interesantísimos e importantísimos avances en la emocionantísima investigación de la trama Gürtel (¿que no son sesgados todos los periódicos?), encontrándome sin embargo con algo bien distinto.”¡Coño!”.En un momento el titular de la portada ha sacudido violentamente mi apacible pereza mañanera  y he salido disparado hacia la sala de ordenadores. Como creo que ocurre con el común de los mortales(o tal vez no), mi insensibilidad ante las desgracias ajenas es directamente proporcional a la distancia en las que éstas se producen, y esa noticia no habría pasado de un malestar pasajero, una mueca de pesadumbre o algún comentario condescendiente (perdón por la franqueza, creo que el egoísmo,en sentido amplio, es motor de nuestros actos) si no fuera porque allí, en Puerto Príncipe, vive y trabaja, para Naciones Unidas,  mi amiga Montse. Durante el trayecto de la zona de periódicos al área de ordenadores me he dado cuenta de que si hubiera ocurrido algo ya lo sabría,me habría informado algún amigo común,pero no me he quedado tranquilo hasta que no he visto, en uno de los numerosos enlaces donde se habla de la situación de los cooperantes españoles en Haití, que Montse se puso enseguida en  contacto con sus padres y que se encuentra bien. Luego,por si acaso,y después de enviarla un correo que ya ha contestado, he llamado también a Fernan,otro amigo toledano, (que habrá pensado, bueno, al menos por una vez me ha llamado el capullo éste) y me ha confirmado que todo va bien.

 No me imagino lo que debe ser estar presenciendo todo aquel horror: los edificios destrozados, los miles de heridos, los muertos por las calles, el caos, por muchos vídeos que haya visto colgados en Internet. Desde este lado de la pantalla las imágenes se cuelan por la retina filtradas por una sensación de ficción e irrealidad que impide (al menos a mí) apreciar o sentir lo que realmente está ocurriendo allí. Parece que la inestabilidad política y económica ya era brutal antes del terremoto, y las condiciones de vida miserables.Ahora en Haití está todo por hacer e imagino que Montse estará trabajando duro en estos momentos. 

Desde mi pequeño refugio londinense,rubia, te envío mucho ánimo y te dedico esta primera entrada del año, que espero te llegue cuando no tengas mejores cosas que hacer que leer tontás en un blog.

P.D. Por lo demás, añadir que dejé una ciudad asombrosamente cubierta de nieve (así nos lo enseña un guía escogido para la ocasión, cortesía de Raquel y David), para llegar a otra habitualmente blanca en esta época del año. Como muestra, seis imágenes.

La última entrada antes del parón navideño la voy a dedicar a saldar una cuenta pendiente que tenía con Camden Market, uno de los mercados más famosos de Londres, situado en Camden Town, al norte de Londres, junto a un bonito y antiguo canal donde se puede pasear tranquilamente o alquilar un bote por un precio razonable. El mercado está abierto todos los días, pero es el domingo cuando aquello se llena de gente. Hoy ha hecho un día frío en Londres, muy frío, pero soleado, y las calles de Camden estaban hasta arriba de visitantes curiosos revoloteando calle arriba, calle abajo. Entre las tiendas de la calle principal y los tenderetes de los pequeños mercadillos que hay en la zona, la oferta es enorme y variada, y es bastante difícil salir de allí sin haber comprado algo. A medio camino de la calle principal hay un espacio reservado solo para puestos de comida de distintas partes del mundo(o copias de comidas de distintas partes del mundo, había que ver esas tortillas), y los propietarios te asedian, estirando el brazo todo lo posible,tenedor en mano, para ofrecerte a probar los distintos platos. El “bowl variado” de fideos chino,lleve lo que lleve, está bastante bueno. Aunque, sin duda, el lugar más interesante de Camden es Los Establos. Se trata ( vaya sorpresa) de unos antiguos establos que han rehabilitado para albergar tiendas y puestos de todo tipo, aprovechando en ocasiones  hasta el último centímetro de suelo para vender lo que sea. Algunos de los puestos están literalmente encajados en lo que eran las antiguas cuadras, y en muchos casos se han respetado las puertas de madera, por lo que el sitio adquiere un punto rústico interesante . Este lugar es el centro de ropa alternativa y vintage (hay que joderse lo que gusta la palabreja ésta) y merece la pena dar una vuelta simplemente para observar a la gente de todo pelaje y condición luciendo extravagancia. Así que, lo dicho,no dejéis de visitar Camden Market si venís a Londres, os sentiréis como en casa:me parece que nuestro querido idioma gana en porcentaje al inglés cuando paseas por allí.

Y ésto es todo por ahora. Si hay ganas y tiempo habrá una segunda parte, aunque no podemos asegurar nada porque, como dijo aquel, palabras más, palabras menos, el futuro no existe;existirá.

¡A disfrutar de las  Fiestas!          

El sábado pasado me despertó puntulamente, a las ocho de la mañana, uno de los cuervos negros que rondan por el campus en busca de desperdicios que se disputan con las ardillas . ” Es un visitante a la puerta de mi cuarto queriendo entrar.Algún visitante que a deshora a mi cuarto quiere entrar.Eso es todo, y nada más”. Pero no, para mí es algo bastante más prosaico que el poema de Poe. Más bien es un pajarraco que con su sonoro graznido mi sueño viene a turbar. Algún pajarraco que a deshora por detrás me viene a dar. Eso es todo, un maldito y miserable animal.

El caso es que esa mañana me vino bien el estridente despertar porque no quería volver a casa sin haber pasado antes por Buckingham Palaz para ver el famoso y mundialmente conocido cambio de guardia. Y como soy de los que profesan una fe ciega en el dicho popular marroquí de que la prisa mata, pues, entre unas cosas (hay que desayunar como es debido) y otras (el centro queda como a una hora, si la cosa va bien, en autobús),cuando llegué allí ya eran las 11. El espectáculo empieza a las 11:30, cada dos o tres días durante los meses fríos y todos los días en primavera y verano. Y la verdad es que está bien. Tal vez en esta época del año un tanto deslucido y tristón (o discreto y elegante,según se mire), ya que los soldados van disfr…vestidos de gris,acompañando al tiempo londinense, pero bueno, ya veremos si  con el rojo el asunto gana en vistosidad o no. Lo que sí es cierto es que, a pesar de los pelucones, los inmutables caretos de los soldados y los bruscos movimientos militares que anuncian un esguince el día menos pensado (todo ello unido con el único fin de aportar una nota ridícula,que la tiene,a la ceremonia) el conjunto es, como digo, bastante curioso. Y si no que se lo digan a los cientos de turistas que se congregan allí diariamente, aunque el día amenace lluvia y haga un frío del carajo,como es el caso, y que suelen llegar un buen rato antes para no perderse detalle, agolpándose con ansia agresiva  tras las ballas del Palacio (¿qué?,¿a que escuece la b? Así lo vi escrito en uno de los accesos laterales que prohibía el paso en varios idiomas.Así que yo escribo Palaz como me da la gana).

Por cierto, hay vídeo.

“Hay que romper el reloj”. Ésta fue una frase que escuché poco antes de decidirme a estudiar de nuevo,cuando aún andaba titubeando un poco. La pronunció el amigo Alejandro, al que ya he citado en algún otro momento.Después vinieron una serie de acertadas decisiones: dejar un trabajo que aborrrecía y que me tenía completamente amargado, comenzar a estudiar Magisterio, y venir a Londres a pasar una temporada. De lo primero hace ya más de dos años, hay que joderse,como pasa el tiempo. Lo último parece que acaba de empezar(me niego a creer que ya estemos en diciembre) y creo que, de momento, vamos bien.

Y es que hoy estoy realmente contento. Esta mañana me han dado los resultados de mi primer assignment (lease trabajo) importante, y la cosa no ha ido nada mal.Más bien todo lo contrario. Estaba pelín preocupado por el asunto del idioma, pero parece que ha merecido la pena todas las horas que me he pasado delante de aquí mi amigo tratando de expresarme correctamente en inglés (San Wordreference merece especial mención en este momento). Cuando he recibido el trabajo no he podido(no he querido) reprimir una pequeña punzada de orgullo que me ha hecho sentir bien. Porque me ha costado un poco, coño, la vuelta a la vida estudiantil.Me ha costado tirar de neuronas perezosas(nunca he sido, ahora tampoco, buen estudiante) y esfuerzo económico(lo cual me recuerda-nota mental-que  como no empiece a mover el culo en enero van a empezar a presentarse problemas serios). Así que, permítaseme que me venga arriba durante un rato, que ya vendrán mal dadas en otro momento. Joder, estoy tan contento que he empezando a valorar seriamente la posibilidad de quedarme a vivir por aquí y regalar mi casa a mis queridos inquilinos…eh, cuidao, que estoy contento,no fumao.

Me gustaría,pues, animar desde mi pequeño y humilde púlpito a todo aquel que sienta la necesidad de cambiar, a no demorarse demasiado en la duda, a atreverse a  modificar el rumbo, a plantarse, a tomar decisiones, a arriesgar, que si bien no es garantía de nada,porque la vida al final te lleva por donde quiere, como mínimo queda el gesto, y el gesto es importante, lo dice Cyrano. Así que, a romper el reloj, que casi nunca es tarde para casi nada y, al mismo tiempo, la vida es un ratico, como canta el tipo éste de la personalidad múltiple.

PD: como la cosa hoy va de referencias al tiempo, pensaba acompañar la entrada, haciendo un poco de patria, con Time,time,time  de The Sunday Drivers, pero como no he encontrado ningún vídeo aceptable, os dejo con Little Heart Attacks, también de los toledanos, que por cierto, me parecen muy buenos, lástima esos rumores de separación.

Me refiero a los que guardan y trafican con tu pasta, los otros parece que funcionan bien. Y es que abrir una cuenta(de estudiante al menos) en este país es una tarea delicada que requiere importantes dosis de paciencia y autocontrol ante posibles(e inevitables) accesos de ira homicida.

 Empiezo. Como ya tenía algo de experiencia(unos años atrás) sobre la dificultad que el asunto entraña, decidí, hace unas semanas, dirigirme hacia Putney, el núcleo urbano más cercano a Roehampton, bien armado de pasaporte, carnet de identidad,carnet de la universidad y carta firmada por la universidad donde consta que soy estudiante internacional y que residiré durante un año en el país de su Graciosa Majestad. Bien. Escojo Barclays para empezar, un banco importante,creo. Primera sorpresa, el tipo me dice que no hay ningún problema(¡coño!) pero que tengo que ir al centro de Londres, que es donde está la sucursal internacional(”donde tú quieras,campeón, qué bien, qué fácil”). Allí me dirijo a la semana siguiente y me dice la simpática mujer que me recibe que en ese momento no pueden atenderme, pero que gustosamente me dará cita para la semana que viene(Bueno, venga, no pasa nada, me acerco la semana que viene, un beso,un abrazo,ciao). La sucursal está al lado de Harrods, así que aprovecho para echar un vistazo:nada que decir.

Llego a la semana siguiente y me dirijo hacia la mesa donde me está esperando el caballero que me va a abrir las puertas de la banca inglesa,emocionado estoy. Le entrego los papeles. El tipo los estudia detenidamente y me dice:”Veo dos problemas aquí”(”ah,muy bien”). En ese momento comienzo a sentir una pequeña palpitación en la sien.Tranquilidad. “En primer lugar, solo podemos abrir una cuenta a estudiantes que inicien un grado y vayan a estar con nosotros un mímimo de tres años(”ah!”). Eso se podría arreglar,lo peor es lo otro(”¿Lo otro?”).No abrimos cuentas para estudiantes Erasmus(”ah!”). Política de empresa”(”oh!”).

Salgo de allí,muy contento, y me dirijo, por indicación del maldito calvo(será un honrado banquero pero para mí era el maldito calvo que me hizo perder mi maldito tiempo) hacia Lloyds(”No,lo siento, no abrimos cuentas para estudiantes”), BBVA(”Sí,somos un banco español, pero aquí tenemos pocas sucursales, y no ofrecemos muchos servicios ¿?) y Natwest Bank(Pues claro, no hay problema, pero te tienes que dirigir a la sucursal más cercana del lugar donde vivas…).En fin, otro miércoles perdido, probaré la semana que viene en Putney.

Otra semana más(ésta).Vuelvo a Putney. Busco el banco en cuestión. Lo veo. Entro en la espaciosa sala donde atienden al público, me siento en una mesa,respiro,y antes de que empiece a hablarme la amable mujer(sí,todos muy amables, pero no me resuelven el problema), no puedo reprimir las ganas y le pregunto que por qué es tan complicado abrir una cuenta bancaria en UK.”Pues no sé,¿te ha puesto pegas algún banco?”. No respondo.Le enseño la documentación y la chica comienza a teclear en su ordenador mientras me va explicando las condiciones…Bueno,ya está (no, no está). Después de un rato me dice que bueno, en realidad lo que me puede ofrecer no es exactamente una cuenta bancaria para estudiantes sino una cuenta básica, que tiene cierto coste de mantenimiento, y que igual no me interesa,y añade:”¿has probado en Halifax?”…¡Me cago en mi pena!, ¡¿pero por qué demonios se empeñan todos en enviarme a otros bancos, que no quieren clientes o qué pasa?!.

No importa, aprieto los dientes y salgo del banco como un rayo hacia Halifax (¡que no van a poder conmigo,maldita sea!). La niña que me atiende(¿veinte años?) me dice que necesita ver mi pasaporte(”ahí tienes”), una carta de…(”como ésta,qué más”) y una declaración firmada de mi banco en España donde aparezca el saldo y movimientos de los últimos tres meses… (”¿Y un huevo?¿no quieres un huevo? Porque tengo dos, igual con uno me apaño, maldita enana trajeada”). Justo en ese momento reprimo las ganas de sacar la mano a pasear y causar varias bajas en la oficina,me aferro bien a la silla para liberar tensión y vuelvo a respirar profundamente…”¿Te puedo hacer una última pregunta?”.”Sí,claro,caballero”.”¿Conoces algún sitio cercano donde me puedan vender un par de litros de tila”?…

Y así estamos.

Solo faltaba el humo denso y azulado cargando el ambiente del local(y tal vez un lugar algo más reducido). Lo demás estaba. Estaban los músicos y sus notas a medio improvisar,con los intensos solos bien colocados para lucir virtuosismo; estaba el respetable público,expectante,receptivo, variado y multicolor(había una morena en primera fila que…bueno esa es otra historia); y estaba el clima íntimo y recogido que crea y transmite este tipo de música, al menos en mi opinión (casi siempre apoyada en el buen criterio,ya sabemos).Tres horas,tres grupos. Piano,batería,contrabajo:jazz. Dicen que solo los buenos músicos lo saben tocar y solo los buenos oídos lo saben apreciar. Lo primero tal vez sea cierto, no lo sé, no soy músico. Lo segundo me parece(desde el respeto) una estupidez del tamaño de Wisconsin. ¿Hay que entender la música para saber apreciarla?. Creo que no necesariamente. Me pregunto cuánta gente entiende las canciones de los Beatles o de Hannah Montana, por citar a dos grandes(”Pero en éstos casos estás hablando de letra,no de música”.Que te calles,payaso). En fin. Dos semanas de jazz en Londres, decenas de conciertos por toda la ciudad, tiempo libre (tampoco demasiado) y los bolsillos asquerosamente repletos de pasta (de esto sí,en abundancia). No tengo excusa.

El grupo que aparece en el vídeo fue el primero en actuar. Se llaman Phronesis, por si alguno se queda extasiado con la música y decide hacerse con un disco. La calidad de vídeo y audio son los de una cámara fotográfica,eso sí, y además dejé la carrera de director de cine a medio terminar, así que no hay que esperar gran cosa.Para compensar lo he colgado en Internet y después lo he bajado al blog, que así parece como que tiene más presencia. No es que no haya sido capaz de enchufarlo directamente desde el ordenador…

Allí estuve el domingo pasado. De entrada, el lugar es enorme, lo cual significa que,como me suele ocurrir en los grandes museos(¿solo a mí?,creo que no) a las tres horas de ir de sala en sala y de colección en colección, me salía el arte por…las orejas, diremos. Si a esto unimos el hecho de que mi sensibilidad artística se asemeja a la de un centollo(ejemplo:la Acrópolis me pareció un montón de piedras viejas y rotas, no entiendo por qué no terminan de joderlo del todo y construyen algo útil ahí arriba,un faro por ejemplo), pues eso, que al final estaba más pendiente de buscar la salida que de otra cosa. Por cierto, que las salas dedicadas a Grecia son espectaculares, lo cual agradó sobremanera a mi acompañante, Heleni,griega ella, de la misma Parakatapaulos, que disfrutó mucho contemplando el “expolio”(¿sin comillas?).

Pero ni Grecia ni Roma ni gaitas, a mí lo que más me gustó sin duda fueron las momias,claro,como a todos,y también,y especialmente, la sala de los relojes. Una cosa boba,oye. Me quedaba atontolinao observando el funcionamiento de la maquinaria y los diseños de los tropecientos ingenios relojiles que hay allí metidos(ya que estamos,no se me olvida que tengo que comprar uno,en todo estoy,maldita sea), y nada,que no me cansaba de mirar.Pero es que eran impresionantes. El barco de la foto,o galeón para ser más precisos,es un reloj. Fue construido en el siglo XVI y servía para anunciar banquetes en la corte del rey…de un rey. El barco se movía a lo largo de la mesa de banquetes y cuando paraba, a la hora determinada, el cañón principal hacía fuego, encendiendo una mecha que accionaba el resto de cañones, terminando todo en una orgía de fuego, humo y estruendo tremendos, y donde lo que menos importaba era la hora ,eso sí, éste era el pequeño inconveniente.

Y,buen-no, creo que sobre este tema no tengo más que añadir…Ni sobre ningún otro. La verdad es que la vida se ha ido normalizando, y básicamente me dedico a ir a clase y a invertir muchas horas en el ordenador currando en los trabajos que esta gente se empeña que haga en inglés. Lo cual no significa que por ello haya que dejar de visitar el blog, que si ocurren pocas cosas no es problema,me las invento.Así que,ojito.

Hasta luegorllll.  (Espero no haber perdido a nadie con la nueva ubicación).

Estoy como con desazón

 

 

 

 

 

 

 

 

El barco andante